Un muro divide la scena a metà. Non è un muro qualsiasi: è il muro attorno a cui si svolge ora la nostra storia e attorno a cui si è svolta, negli anni, la storia di questa famiglia.

​

Due sorelle si ritrovano nella casa materna a decidere cosa fare di quel muro. A decidere cosa fare delle loro vite.
Con loro in quella casa anche un'altra donna: la badante della madre, che ha conosciuto le ragazze attraverso i suoi racconti - un po' lucidi, un po' folli - e che cerca di ricomporre i pezzi della loro storia.

La facciata è ironica, cinica, leggera: i ricordi affiorano mentre si sta insieme e ci si prende in giro, tra sogni da realizzare e cene che si devono preparare - esistenze che scorrono comuni, come quelle di tutti. Ma le crepe sono ormai destinate a spaccare quel muro, e accadrà tutto in una notte.

​

Tutte sembrano accettare quel che è stato e quel che è oggi, cercando di non disturbare troppo quel meccanismo che ha sorretto le loro relazioni e che le ha rese le donne che sono. Forse per paura di far cadere quel muro, forse perché a volte è più facile lasciare che le cose siano così e basta, forse perché quel muro è nato per proteggere, per schermare, e ha permesso alle due sorelle di costruire le loro esistenze, mai come adesso così fragili.

Un lento mettere in ordine i pezzi per scoprire cosa veramente è successo quella sera e cosa veramente è successo nelle loro vite.